مفتون

هذه الرائحة قصيدةٌ تُعبّر عن مشاعرٍ مُستحوذة، لمحةٌ شميةٌ عابرةٌ عن أفكارٍ تدور في خلد مراهقٍ مُتيمٍ، مدفوعٍ بهوسٍ من مُعلّمه. في مخبئهم المعتاد، مُستلقين على العشب، غارقين في أحلام اليقظة، لا تُقطع سلسلة أفكارهم إلا رائحةُ الكمثرى والزنجبيل المُنعشة من المطابخ. يمضغون القلم الرصاص المطاطي الطرف دون وعي، ويتساءلون عمّا يُفكّر فيه مُعلّمهم الآن، وعن طعم شفاههم، إن لاحظوا أن أصابعهم كادت أن تلامس بعضها البعض اليوم...